# Родина

Тимур Ясавеевич Максютов

Мы есть

Мятая, битая, Богом забытая,

Продана, предана мордами рыбьими,

Юная, древняя, ветром обмытая

Ловишь поток угловатыми крыльями.


Слепо, на ощупь, без света и совести,

Да по дорогам, разбитым беспамятством,

Пишешь и рвёшь ты листы своей повести,

Стило макая в лоханку кровавую.


Дети твои, не вздохнув и не жалуясь,

Снова закроют телами от гибели.

И ничего не прося - только памяти.

Свечки рублёвой.

На мраморе - имени.