Я не поэт. Стихи даются трудно,
Но не писать я не могу. Итог таков -
В "столе" моем давно скопилась груда
Наивных, неотточенных стихов.
Над ними бьюсь мучительно и долго.
И почему-то чаще по ночам.
Отдать их, что ли, к черту! На растопку.
Пускай дадут чуть-чуть тепла печам.
Друзьям представить их на суд стесняюсь,
Боюсь, суровым будет приговор.
Клянусь, что все! Но - грешен, каюсь, каюсь.
Опять пишу украдкой, словно вор.
За что же мне мучение такое?
За что сизифов безнадежный труд?
И нет в аптечке полевой настоя,
Чтобы унять проклятый этот зуд.